Sem spoiler. Pode ler tranquilo(a). O desconforto pode vir de outras partes, rs!
Assisti Saltburn no último fim de semana, por indicação de uma amiga! Sendo bem sincero, fui sem expectativa nenhuma. A sinopse não me chamou tanto a atenção, pareceu mais um daqueles filmes que você entende rápido demais..
Mas a sensação que fica é justamente a contrária.
Existe um descompasso curioso entre o que o filme promete e o que ele entrega. E talvez seja por isso que ele tenha passado um pouco abaixo do radar para muita gente. A promessa de Saltburn não impressiona à primeira vista, mas o filme funciona muito melhor do que parece.
É um daqueles casos em que o hype não acompanha a profundidade.
E, depois que termina, fica difícil não pensar que esse é um filme que merecia ter sido mais discutido. Talvez não pelo choque, não pelas cenas específicas que viralizaram, mas pelo tipo de incômodo mais silencioso que ele constrói ao longo do caminho.
Vamos começar
Existe algo profundamente desconfortável em Saltburn. E não é apenas o que acontece na tela. É o modo como o filme nos arrasta para dentro de um tipo de desejo que parece, ao mesmo tempo, íntimo e estranho.
Desde o início, a narrativa nos coloca ao lado de alguém que observa. Mas essa observação não é neutra. É carregada, insistente, quase obsessiva. Aos poucos, o que parecia curiosidade começa a se transformar em algo mais difícil de nomear. E talvez o ponto mais incômodo seja justamente esse: perceber que o desejo que move a história não é direto, não é transparente, não é sequer completamente compreensível.
Não se trata apenas de querer alguém, ou algo. Trata-se de querer ocupar um lugar. Um lugar que já existe, que já é reconhecido, que já é desejado por outros. E, nesse movimento, o objeto do desejo deixa de ser o centro. O que importa passa a ser a posição que ele representa.
É aí que Saltburn deixa de ser apenas uma história sobre obsessão e começa a revelar algo mais estrutural. O filme constrói, com precisão quase desconcertante, um universo em que pertencimento, status e identidade não aparecem como dados naturais, mas como efeitos de um jogo silencioso. Um jogo em que todos parecem saber as regras, ainda que ninguém as enuncie claramente.
Pertencer nunca foi algo natural
Ao mesmo tempo, há algo de profundamente performático em tudo o que vemos. Gestos, falas, silêncios, excessos, tudo parece cuidadosamente ajustado para sustentar uma certa imagem. Mas essa imagem não é apenas individual. Ela é social. Ela depende do olhar dos outros, da validação constante, da repetição de códigos que precisam ser reconhecidos para fazer sentido.
E, no centro disso tudo, está um espaço que não funciona apenas como cenário. A casa, com seus corredores, seus quartos e suas zonas de intimidade, opera como um elemento ativo da narrativa. Não apenas abriga os personagens, mas os molda. Não apenas contém a história, mas participa dela.
Talvez seja por isso que o filme provoque uma sensação tão ambígua. É, ao mesmo tempo, sedutor e perturbador. Belo e incômodo. Familiar e estranho. Como se, por trás da superfície elegante, houvesse algo que insiste em escapar, algo que não se deixa capturar completamente, mas que, ainda assim, organiza tudo o que vemos.
É a partir desse desconforto que, pelo menos eu senti, que meu texto se constrói. Não para explicar o filme de forma definitiva, mas para seguir as pistas que ele me deixou. Pistas que apontam para o desejo como algo menos espontâneo do que costumamos imaginar, para a identidade como algo que se constrói na relação com o outro, para a riqueza como uma linguagem social e para o espaço como uma experiência que transforma quem o habita.
Mas, afinal, por que o desejo em Saltburn é tão desconfortável e o que ele revela sobre classe, identidade e pertencimento?
O desejo não começa onde parece
Se existe algo que o filme constrói com precisão, é a sensação de que o desejo não nasce de forma direta. Não surge como uma resposta imediata a um objeto, a uma pessoa ou a uma experiência específica. Ao contrário, parece sempre deslocado, atravessado por algo que não está totalmente visível.
Há um tipo de desejo que não se explica pela proximidade, nem pela afinidade, nem mesmo pela admiração. Se forma em outro lugar. Em um campo mais difuso, onde o que está em jogo não é exatamente o outro, mas o modo como esse outro é visto, reconhecido e situado dentro de uma rede de relações.
Nesse sentido, o desejo deixa de ser uma força espontânea e passa a operar como estrutura. Depende de mediações, de olhares, de posições já estabelecidas. Não desejamos apenas aquilo que está diante de nós. Desejamos aquilo que já carrega um valor simbólico, algo que o torna desejável antes mesmo de qualquer contato direto.
Quando o desejo se organiza dessa forma, deixa de ser apenas uma relação entre sujeito e objeto. Passa a envolver uma terceira dimensão: o olhar do outro. É nesse ponto que a leitura de Slavoj Žižek ajuda a nomear o que está acontecendo com mais precisão. O que sustenta o desejo não é exatamente o objeto, mas aquilo que nele aparece como resto, como excesso, algo que nunca se deixa capturar por completo. É por isso que a proximidade não resolve. Mesmo quando o objeto está presente, a tensão permanece. Porque o desejo não busca simplesmente possuir. Busca sustentar a falta que o mantém em movimento.
A falta que sustenta o desejo
Se a proximidade não resolve, não é por excesso de intensidade. É porque o desejo não se orienta pela satisfação. Ele se organiza a partir daquilo que falta.
Nesse ponto, a formulação de Slavoj Žižek deixa de ser apenas interpretativa e passa a ser estrutural: o desejo precisa não ser satisfeito para continuar existindo.
Isso desloca completamente a questão. Não se trata de um erro de cálculo, de um objeto inadequado ou de uma escolha mal feita. A não realização não é um acidente. É condição.
O que se busca nunca coincide plenamente com aquilo que se encontra. E não porque o objeto seja insuficiente, mas porque aquilo que o torna desejável não está inteiramente nele. Há sempre um resto, um excesso que escapa, algo que não pode ser isolado, mas que organiza toda a dinâmica do desejo.
É por isso que a satisfação tende a produzir um efeito paradoxal. Em vez de encerrar o movimento, ela o esvazia. Quando o objeto se torna plenamente acessível, perde justamente aquilo que o sustentava como desejável. O desejo, então, precisa se deslocar, reconfigurar a cena, encontrar outra forma de se manter em circulação.
Nesse sentido, não desejamos apenas algo. Desejamos a própria estrutura que torna esse algo desejável. Uma cena já montada, um campo de reconhecimento em que certas posições aparecem como naturalmente mais intensas, mais legítimas, mais dignas de atenção.
E é exatamente aí que o desejo se aproxima do pertencimento. Porque sustentar o desejo passa a depender menos da relação direta com o objeto e mais da capacidade de se inscrever nesse campo, de ocupar uma posição dentro dele, de ser reconhecido a partir dos códigos que o organizam.
O pertencimento como performance
Se o desejo depende de uma cena já estruturada, o pertencimento não pode ser entendido como algo natural. Não se trata de estar dentro ou fora. Trata-se de conseguir sustentar uma posição que faça sentido dentro daquele campo.
Pertencer exige mais do que proximidade. Exige coerência. Uma série de sinais que precisam ser reconhecidos como legítimos pelos outros. Linguagem, gestos, referências, silêncios. Nada disso funciona isoladamente. É o conjunto que produz a impressão de familiaridade.
Mas essa impressão não é estável. Precisa ser mantida.
É nesse ponto que a leitura de Erving Goffman se torna inevitável. A vida social não se organiza a partir de identidades fixas, mas de performances que precisam ser continuamente sustentadas. Não basta ser. É preciso parecer ser de forma consistente o suficiente para que os outros aceitem aquela posição como válida.
Isso transforma o pertencimento em um processo ativo. Cada interação se torna um teste. Cada gesto, uma confirmação ou uma ameaça. Pequenos desvios podem expor a fragilidade da posição ocupada. Um detalhe fora de lugar é suficiente para deslocar alguém para fora da cena.
E talvez o ponto mais incômodo seja esse: não existe um momento em que a performance se encerra completamente. Mesmo quando parece haver estabilidade, ela depende de uma manutenção constante. De uma repetição que precisa continuar funcionando para não desmoronar.
Se o desejo se ancora no olhar do outro, o pertencimento depende da capacidade de sustentar esse olhar. Não apenas de ser visto, mas de ser reconhecido dentro dos códigos que organizam o campo.
Leia também: His & Hers: quem some primeiro quando ninguém está olhando
Riqueza como linguagem
Se o pertencimento depende de sinais reconhecíveis, a riqueza aparece como um dos sistemas mais eficazes de organização desses sinais. Não apenas pelo que permite adquirir, mas pelo que permite comunicar.
Em determinados contextos, o valor de um objeto não está naquilo que ele faz. Está naquilo que ele mostra. Um objeto caro não resolve apenas uma necessidade. Indica uma posição. Marca uma distância em relação àquilo que ainda precisa ser resolvido.
Essa lógica não é acidental. Como observou Thorstein Veblen, o consumo nas camadas mais altas da sociedade tende a se afastar da utilidade e se aproximar da visibilidade. Não se consome apenas para usar. Consome-se para ser visto consumindo.
O efeito disso é um deslocamento importante. O que importa não é a eficiência, mas a capacidade de tornar o gasto perceptível. De transformá-lo em um sinal reconhecível dentro de um campo social. Quanto mais distante da necessidade, mais esse consumo comunica.
Mas esse processo não se limita aos objetos. Ele atravessa o comportamento. Certas formas de lazer, de gosto, de circulação cultural funcionam como marcadores. Não porque sejam intrinsecamente superiores, mas porque são reconhecidas como tal dentro de um determinado contexto.
É nesse ponto que o consumo deixa de ser apenas uma prática econômica e passa a operar como linguagem. Uma linguagem silenciosa, mas precisa, que organiza quem pertence, quem aspira e quem permanece à margem.
E, como toda linguagem, ela precisa ser lida corretamente. Não basta ter acesso. É preciso saber como usar, quando usar e o que aquilo comunica. O erro não está apenas na ausência, mas no uso inadequado. No excesso, na escolha errada, na forma que não corresponde ao código esperado.
Se o desejo se ancora em posições e o pertencimento depende de performance, a riqueza oferece o vocabulário através do qual essas posições se tornam visíveis.
A casa como experiência
Se o desejo se organiza como falta e o pertencimento se sustenta como performance, o espaço aparece como aquilo que dá corpo a essas relações. Não como pano de fundo, mas como elemento ativo da experiência.
Uma casa não é apenas um conjunto de ambientes. É um sistema de circulação, de acesso, de limites. Define o que pode ser visto, o que pode ser escondido, o que pode ser compartilhado. Ao entrar em um espaço, não apenas ocupamos um lugar. Nos ajustamos a ele.
Esse ajuste não é consciente. Acontece no corpo. No ritmo, na postura, na forma de se mover. Certos espaços permitem expansão. Outros exigem contenção. Alguns convidam à exposição. Outros produzem recuo.
O espaço não é, para Gaston Bachelard, apenas algo que habitamos. É algo que nos forma enquanto o habitamos. A casa não organiza apenas objetos. Organiza a experiência íntima de quem circula por ela.
À medida que o acesso se amplia, novas zonas se revelam. Áreas mais controladas convivem com espaços de maior intimidade. Mas essa abertura não significa liberdade plena. Significa exposição. Entrar mais fundo é, ao mesmo tempo, ganhar acesso e se tornar mais vulnerável ao que aquele espaço contém.
Há também um efeito de assimilação. Quanto mais tempo se permanece, mais o espaço passa a parecer familiar. Mas essa familiaridade não é neutra. Ela implica incorporação. O sujeito não apenas ocupa o espaço. Passa a ser moldado por ele.
Se o desejo depende de uma cena e o pertencimento de uma performance, o espaço é aquilo que estabiliza essa cena e dá materialidade a essa performance. É onde tudo se torna visível, mas também onde tudo pode se deslocar.
O que realmente está em jogo
Quando essas camadas se cruzam, o que parecia uma história específica começa a se deslocar. O desejo deixa de ser um impulso individual. O pertencimento deixa de ser um dado. A riqueza deixa de ser apenas acúmulo. E o espaço deixa de ser cenário.
Nada disso desaparece. Mas tudo muda de posição.
O desejo não aponta simplesmente para um objeto. Se ancora em uma falta que precisa se manter aberta. O pertencimento não garante estabilidade. Exige repetição, ajuste, vigilância. A riqueza não resolve necessidades. Organiza diferenças. E o espaço não apenas abriga. Participa, molda, expõe.
O que se forma não é uma explicação, mas um sistema. Um conjunto de relações que se sustentam mutuamente, mesmo quando parecem independentes. É nesse ponto que o desconforto deixa de ser pontual e passa a ser estrutural.
Porque aquilo que está em jogo não se limita aos personagens. Não está restrito à narrativa. Não pertence apenas ao filme.
A forma como o desejo se organiza, como o pertencimento se constrói, como os sinais são reconhecidos e como os espaços operam não é exclusiva desse universo. Está presente, de maneiras mais sutis, em outros contextos, em outras relações, em outras experiências.
Talvez seja por isso que o incômodo persiste.
Não pelo excesso, nem pelas cenas específicas que mais circulam. Mas pela sensação de que algo ali não pode ser facilmente separado. Como se, ao observar de fora, fosse possível manter distância. Mas, ao mesmo tempo, alguma coisa insistisse em aproximar.
E é nesse ponto que o filme deixa de ser apenas um objeto de análise.
E passa a funcionar como espelho
A questão que ficou, pelo menos para mim, foi: até que ponto esse desejo que parece tão distante realmente não é nosso?
Referências Bibliográficas:
Slavoj Žižek — O objeto sublime da ideologia
Erving Goffman — A representação do eu na vida cotidiana
Thorstein Veblen — A teoria da classe ociosa
Gaston Bachelard — A poética do espaço
Leia também: O Show de Truman: Quando a vigilância se disfarça de cuidado
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